Reflexiones de la madre vintage: La maternidad.

Lo que hay que oír. O leer. Estos días de atrás, a través de las redes (no las del Señor, aunque visto lo visto, igual de llenas de besugos están unas que otras), llegó a la madre vintage un artículo sobre la maternidad que venía a decir que las mujeres somos madres (y los hombres, padres) por egoísmo puro. Claro. Totalmente. No digo yo que no haya algún tarado/a que no decida tener hijos por un arrebato pasional y un capricho personal momentáneo, que, como las meigas, haberlos haylos. Ya lo decía el torero: «hay gente p’a tó.» Sin embargo, si me hubieran dicho que tenemos hijos por inconsciencia, por atolondramiento, hubiera comprado. Pero por egoísmo, no. Por ahí sí que no paso. Por egoísmo, me regalo un Cartier o un viaje hedonista a las Bahamas. Porque ser madre sí, te cambia la vida, te genera muchísimas satisfacciones, te hace feliz, te completa. Pero pocas profesiones habrá con tanta entrega, tan a tiempo completo, tan a fondo perdido, con tanto riesgo y tanta dedicación. Esa boutade sólo la puede decir alguien que no tiene descendencia. Y casi que mejor, que una mente tan abierta no conviene que se estropee.

Podría enumerar aquí todas y cada una de las cosas que madres y padres del mundo hacemos por disfute personal únicamente, pero no quiero ser exhaustiva. Sin embargo, algunas perlas de nuestro individualismo, merecen ser citadas. Por egoísmo pasamos noches sin dormir, que eso del sueño está sobrevalorado. Y fines de semana en urgencias, que es más emocionante que una escapada a Copenhague. Y tardes «empujando columpios en un parque municipal con cara de aburrimiento», como señala la autora. Porque no lo hacemos por el otro, qué va, lo hacemos por nosotros mismos. Porque somos tan simples los que decidimos tener criaturas que con eso nos despiporramos. Nos genera tal éxtasis interior, que Santa Teresa a nuestro lado era una sosa. Y eso que no tenía hijos.

Dice el panegírico a la no reproducción que «la gente que tiene hijos se atonta y se amuerma, se vuelve prosaica y gris, envilece su mente y estanca su intelecto» y la autora se queda tan ancha. La que suscribe, que es madre vintage y un poco maruja, no se siente para nada aludida. Ya era así antes de ser madre. Así y de muchas otras maneras, que ya saben que es una mujer de contrastes. Lo mismo les habla de los poderes del amoniaco que de Erich Fromm. Y de gris, nasti de plasti: es  technicolor a tope de pagüer. Se divierte igual que antes, se cultiva como antes y tiene el mismo afán, o más, por descubrir, aprender y probar cosas nuevas. En muchos casos, por interés personal y en otros casos, haciendo gala de ese egoísmo que le ha llevado a procrear, para educar, dar ejemplo y transmitir a la heredera. Sigue leyendo y, por egoísmo puro, lee a su escueta prole. Sigue yendo al cine, incluso, oh sorpresa, a ver películas que no son infantiles y que están fuera del circuito comercial. Sí, esas que no son Torrente, a pesar de su mente envilecida. Sigue viajando, sí, por egoísmo personal, con un pasajero más, cuya existencia natural exige parar más veces de la cuenta, llevar bolsas de plástico para posibles mareos y ahorrar un poquito más que antes. Y a pesar de su intelecto estancado visita en sus excursiones algo más que parques temáticos y ecosistemas tipo Gandía Shore. Todo muy prosaico, sí.

Es una pena haberse vuelto tan gris y tan muermo.  Con el atontamiento propio de la maternidad hubiera pensado que cultivar la mente, la amplía (siempre y cuando no seas madre, claro). Pero visto lo visto, y leído lo leído, está claro que se equivoca. Serán los efectos colaterales de la procreación.

¡Feliz Martes!

Mary Wilson