El pinchadiscos: Verano Azul, Invierno Nuclear.

Como decíamos ayer (nótese la influencia frayluisiana), los viruses tienen a la madre vintage entre abatida y anestesiada, pero no lo suficiente como para que falte a su cita, que ya saben lo que es una progenitora, antes muerta que con retraso. Quizá sea lo que dice el refranero popular, es decir, que vísperas de mucho, días de nada, y la época estival se disfrutó con tantas ansias y tantas energías que al llegar el frío pelón de Mordor, su cuerpo serrano (denominación de origen, con cebo y recebo) ha quedado como un auténtico erial y los gérmenes, patógenos, virus y bacterias campan a sus anchas conquistando hasta el último rincón del mismo con sus propios y ajenos mecanismos de contagio y expansión.

La cosa empezó tímidamente, asomando la patita con una pequeña tos, y una, que es madre y anfitriona, matriarca a tope de pagüer, y muy de sacar café, té y pastas a las visitas, qué iba a hacer. Finalmente, aquello degeneró en una explosión nuclear, un armageddon, un apocalipsis del que resurgirá cual Ave Fénix, de eso no hay duda, porque las madres ni se crean ni se destruyen, sólo se transforman. Como la energía. Y el polvo de debajo de las camas. Ése también se regenera continuamente desde el inicio de los tiempos. En Altamira ya había pelusas bajo los catres cueviles. De verdad.

Así que mientras el milenarismo y la recuperación de los niveles químicos y físicos de su organismo llegan, pronta y bien mandada, subirá el altavoz hasta niveles propios de contaminación acústica severa y seguirá las instrucciones de Band à Part, Verano Azul, Invierno Nuclear. Por lo que pueda pasar.

¡Feliz lunes!

Mary Wilson

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